À l’origine écrit en anglais, traduit par OpenAI.
Lettres Qui Respirent
J’ai appris à aimer profondément cette application, même si cela ne fait que quelques semaines que je l’ai téléchargée. Elle me donne quelque chose à attendre avec impatience chaque jour. Il y a quelque chose d’incroyablement ancré en elle, quelque chose d’intime. Le rythme lent, la nature délibérée de l’envoi et de la réception des lettres, cela rend chaque chose plus intentionnelle. Il n’y a pas de réponse instantanée, pas de défilement rapide. Juste de vraies pensées, de vrais mots, et du vrai temps. Et à cause de cela, chaque lettre devient plus qu’un simple message. Elle devient un moment.
L’attente, étrangement, est l’une de mes parties préférées. Elle crée de l’anticipation, oui, mais elle favorise aussi la profondeur. Quand on sait que nos mots n’arriveront pas instantanément, on réfléchit soigneusement à ce que l’on veut dire et à la manière de le dire. On commence à voir nos pensées non comme de simples bavardages, mais comme quelque chose qui mérite d’être partagé, retenu, et reçu. Et à cause de cela, j’écris avec intention. Je m’assure que chaque mot reflète qui je suis, mes convictions, mes limites, ma douceur et ma force.
Écrire a toujours été quelque chose qui me tenait à cœur, mais grâce à cette plateforme, c’est devenu quelque chose de sacré. Je passe souvent deux à quatre heures sur une seule lettre, à l’écrire, la peaufiner et la corriger. Non pas parce que je suis lente, mais parce que cela me tient profondément à cœur. Je fais des pauses pour réfléchir, respirer, prier. Et je reviens à la page avec plus à dire, plus à offrir. Je veux que chaque lettre porte le poids de ma sincérité et la tendresse de mes valeurs. Certains diront peut-être que c’est absurde de passer autant de temps sur une lettre à un correspondant, mais pour moi, c’est une forme de dévotion, à la connexion humaine, à la clarté, et à la vérité. Je suis extrêmement fière de chaque lettre que j’écris.
Mais cet espace m’a offert plus que la simple joie d’écrire. C’est devenu un espace d’apprentissage, sur des cultures que je n’ai jamais vécues, des croyances que je n’ai jamais rencontrées, des routines quotidiennes que je ne connaissais pas. J’ai glané des réflexions sur l’âge adulte, des conseils pour chercher un emploi, la résilience émotionnelle, et des coutumes culturelles. J’ai appris comment d’autres vivent, aiment et survivent. Et tout cela m’a aidée à me rapprocher de la compréhension de la personne que je veux devenir en entrant dans l’âge adulte, une étape que j’attends avec excitation, et honnêtement, avec crainte.
L’âge adulte a toujours plané au loin pour moi, comme une rive que je n’étais pas sûre d’atteindre. J’ai eu peur de ce qu’il exige de moi : responsabilités, indépendance, identité. Mais lire les histoires des autres, entendre comment ils s’y prennent, voir que personne n’a toutes les réponses, cela me réconforte. Cela me dit que je n’ai pas besoin d’être parfaite. Je dois juste être authentique, ouverte, et disposée à grandir.
En ce moment, j’ai quelques lettres qui attendent une réponse, et une en transit. J’ai envoyé environ huit lettres jusqu’à présent, et chacune m’a apporté quelque chose : de la gentillesse, des idées, et de l’espoir. Les gens ici ne cherchent pas simplement à passer le temps. Ils cherchent à se connecter, à partager, à être vus. Et je pense que c’est en soi quelque chose de sacré. Dans un monde rempli de réponses rapides et de communications superficielles, cet espace est un souffle d’air frais rare. C’est un lieu où l’on peut simplement être humain, sans excuses.
Cette application, et les personnes qui l’utilisent, me rappellent que l’écriture est encore puissante. Que la vulnérabilité est une forme discrète de courage, et que la douceur, lorsqu’elle est choisie intentionnellement, est une forme de résistance. Ici, dans la lenteur de chaque lettre, nous recevons la permission de dire ce que nous pensons, de nous asseoir avec nos vérités, et de les partager dans leur forme la plus brute. Il n’y a pas de précipitation, pas de bruit. Juste de la sincérité.
C’est plus qu’envoyer des mots à travers le monde. C’est un espace où nous apprenons, non seulement sur les autres, mais aussi sur nous-mêmes. Sur les parties de nous que nous n’avions pas encore nommées. Sur les désirs que nous ne savions pas porter. Les valeurs auxquelles nous revenons sans cesse. Les limites que nous posons. La tendresse que nous protégeons. En écrivant à quelqu’un d’autre, nous commençons à nous rencontrer plus clairement, non pas comme la personne que nous pensons devoir être, mais comme celle que nous sommes réellement.
Ce n’est pas simplement écrire des lettres.
C’est un retour à l’intention.
À la présence.
À l’âme.
C’est une rébellion silencieuse contre un monde qui nous précipite vers la déconnexion. Et peut-être que la magie la plus profonde de tout cela est la suivante : nous venons ici chercher une connexion, pour réaliser que nous cherchions aussi de la clarté, un miroir doucement tendu vers nous à travers l’écoute d’une autre personne.
Alors je me demande…
Quelles parties de nous avons-nous fait taire juste pour être plus acceptables dans un monde qui écoute rarement avec douceur ? Et ces parties attendent-elles encore, tranquillement et fidèlement, juste d’être entendues ? Et quand avons-nous réellement écouté notre propre voix pour la dernière fois, non pas pour prouver quelque chose, mais simplement pour la comprendre ? Tant de vérités vivent silencieusement en nous, espérant que quelqu’un, quelque part, posera la bonne question, non pas pour nous réparer, mais pour nous témoigner.
Et à la fin, nous devons nous demander : avons-nous été façonnés davantage par l’amour, ou par la survie ? Quel genre de monde construisons-nous si nous n’écoutons que ceux qui crient le plus fort, mais ignorons ceux qui parlent avec le plus d’honnêteté ? Sommes-nous devenus si doués pour la performance que nous avons oublié le langage de la présence, du silence, de la sincérité, de la douceur qui nous rendaient humains ?
Et si c’est le cas…
Créons-nous des vies porteuses de sens, ou survivons-nous simplement à celles qui nous ont été données ?
